Работается плохо. Хочется влюбиться, или жениться, или полететь на воздушном шаре.
Стоило только поломать книгу - источник знаний, как Дорогое Мироздание принялось подсовывать, что почитать.
Неожиданно обрела нового кумира - вернее, пока только нащупала. Толком еще не поняла, ибо в руках всего ничего, но думается - потенциал огромный, и влюбляться можно со всем старанием. Обитатель пыльных школьных учебников вдруг оказался живым человеком, не без язвительности и с дивной самоиронией. При собственной скудности активного словаря чужие письма видятся драгоценными россыпями - как так, ведь и слова те же самые, и никаких тебе сложных эпитетов, изысканных гипербол и прочих простигосподи, а получается маленькая повесть, и читаешь, словно кто промеж лопаток перышком водит: аж мурашки от удовольствия. И всего-то ничего понадобилось, чтобы оценить - какие-то жалкие двадцать лет с тех пор, как закрылся последний учебник литературы. Что-то не то нам преподавали в школе...
"На днях я вернулся из Питера. Купался там в славе и нюхал фимиамы. Жил я у Суворина, привык к его семье и весною еду к нему в Крым. На правах великого писателя я всё время в Питере катался в ландо и пил шампанское. Вообще чувствовал себя прохвостом."
