Вообще все увиденые картинки делятся у меня на две группы: "Господи, что за детский сад" и "Боже, почему я так не могу!" Кого-то похожего на себя найти никак не получается, отчего страдаю постоянно. Голос разума, указывающий на то, что мои ровесники, например, занимающиеся этим делом вдумчиво, рисуют уже по двадцать-тридцать лет, не отвлекаясь на квартальные бюджеты, в расчет не принимается.
Нет, есть еще третья группа - туда относятся однозначно недостижимые вершины с признанными именами. С этими проще всего: ну подумаешь, картинка из хрестоматии. Никто же всерьез не подумывает построить в одиночку орбитальную станцию.
Нашла вчера арт-блошку с прекрасными вещами, захотела все сразу. Теперь думаю, из какой статьи выкроить 25 фунтов на складные кисти, и так ли уж они мне нужны.Спала от этого тревожно, во сне писала маслом помидоры. Получилось ужасно - ничего не течет, никак не смешивается, да ещё отбойный молоток над ухом. Проснулась - а это какое-то озабоченное пернатое нерастраченное либидо сублимирует.
Иногда хочется взять лист, и нарисовать что-нибудь от балды. Автопортрет, например. Но - боязно, что выйдет фигня (а она выйдет непременно), и поэтому все остается в фазе моста через пруд, даже без лавок по бокам. Нарисовала тут днями ирисы по-мокрому по велению души, так такие крокодилы вышли, что впору понадевать им железные маски и заточить в Бастилии. Даже хлопковая бумага не помогла.
Сегодня дадут аванс и можно будет обзавестись помидорами для вечернего выхода в люди.
Бабуля считает, что мы ненормальные, и всё это баловство и дурь.
PS
Слава-слава Кларе Цеткин, слава Розе Люксембург.
