Проснулась с тахикардией, под неистовый предрассветный птичий ор. Весна - она такая, да: в сырой серой мороси хрюкают неизвестные пернатые, а если ещё прислушаться, то слышно, как оседают грязные сугробы и бежит из-под них талая вода. Весна идёт.
Если бы я умела, я бы нарисовала и эту сырость, и эти капли на ветках, и этот гвалт - ежегодную буйную песню жизни. Но увы, мой удел - перерисовка картинок с телефона. Высокое искусство живописи так и лежит за семью морями.
