Лучше нету дневных крымских поездов - уехать утром из дома, и в ночи пересечь невидимую черту, отделяющую обычную жизнь от памяти детства. Лунная белая монетка, катящаяся по масляной воде Сиваша; крашеные розовым восходом домики в караулах тополей; весь устремленный ввысь, вызывающе советский вокзал Симферополя; жаркие петли асфальта в окружении дымчатых горных волн; красно-желтые кляксы осени, пятнающие кружева склонов, и наконец - массивная белая арка над дорогой, чуть подрагивающая в горячем воздухе. Я дома.
Но бог мой, как же это мало - всего шесть дней...
