Это он виноват в том, что в далеком пионерском восемьдесят пятом году посмотрели на меня со страниц журнала крупные южные звезды над белыми лестницами Города, отразился в бухте тонкий месяц и густым теплом пахнуло от раскаленных за день камней Херсонеса. Мой Город, к которому я буду идти долгих девятнадцать лет, и который, раз увиденный, не отпустит уже больше никогда.
Виват, Командор! Здоровья тебе и новых читателей. Пусть им тоже достанется Мечта - каждому своя.
