Следующее проклятье после оладий - соус бешамель.
Казалось бы, даже слабоумный погонщик капибар в состоянии обжарить на сковороде немножечко муки и развести водой. Но нет! Редко кому удается эту простую операцию превратить в поджог комковатого клейстера и последующую его молниеносную полимеризацию на всех окружающих поверхностях. Соус бешамель в моем исполнении - это возрождение тайны предков. На него можно класть кирпичи, возводя церковные стены, и следующие восемнадцать поколений не в силах будут разрушить эти твердыни, разогнуть скрепы и вытащить эти кнопы.
С самого первого знакомства, с двенадцати лет, прожитых беззаботно и невинно, не было случая, чтобы у меня получился соус, как его описывают в книгах и передают легенды из уст в уста. В моих руках рождается только комковатый кошмар, не имеющий никакого отношения к высокой кухне. КАК? Как можно жареную муку превратить в равномерный соус, если первое, что она делает после попадания на сковородку воды - это мгновенно превращается в монолитную лепешку?
Я отказываюсь это понимать, ей-богу. Равно как и тот факт, что окружающие справляются с этим одной левой прямо у меня на глазах.
Ненавизху это все!
